"Ogni mattina andava a vedere l'alba, per non vedere il tramonto della sua vita. Vedere sorgere il sole, nutrirsi di quella luce, accecarsi con quei raggi, era diventato un rito pagano con cui combatteva l'ineluttabile malinconia della sua mezza età. Poteva anzi voleva illudersi che ogni giorno fosse nuovo, diverso, pieno di vita possibile, voleva pensare che era a un nuovo inizio, che si ricomincia sempre, nuovo giro nuovo regalo, punto e a capo, iniziale stampatello. Corsi e ricorsi, eterni ritorni, giri di boa.
E invece no. La vita, la sua vita non era una barca in un mare più o meno burrascoso con tanti porti più o meno nuovi. Era un messaggio in una bottiglia affidata da mani incoscienti a un torrentello di montagna che tra zampilli di sorgenti fresche e fossi paludosi e inquinati stava per raggiungere quel mare. E chissà se dopo tutti quegli anni il messaggio sarebbe stato ancora leggibile: decise di riscriverlo al più presto."
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