I don't like Sundays

Quattordici anni che lavoro una domenica al mese, e ancora mi prende la malinconia, la mattina, mentre vado. Ne risentono la famiglia, e i miei bioritmi. Sogno una società in cui sia proibito il lavoro la domenica (tranne gli ospedali) costringendo la gente al tempo libero, all'amore, a stare coi figli, a riposarsi, a respirare con calma e un mezzo sorriso. Utopia, ormai (a meno di lavorare nelle librerie Paoline). Domenica poi era una giornata bellissima. I Radiohead non erano una gran consolazione, in autoradio, sulla sopraelevata, alle sette e mezza del mattino. Giro sulla radio e mi parte Wish you were here, da occhio umido. Chi mi manca, chi vorrei fosse qui? Il Franco delle domeniche di 20 anni fa, forse, quello che si svegliava verso l'una al profumo delle lasagne, e poi tornava in cameretta dopo pranzo ad ascoltare dischi e a far evaporare il rockenroll della sera precedente, passata magari a suonare dal vivo coi Lost o coi Tupelo Twins. Ma non esiste la macchina del tempo. Non vorrei tornare indietro, non ho rimpianti nè rimorsi, ogni cosa a suo tempo, ok: però qualche domenica, quando lavoro, mi piacerebbe proprio fare una gita nel 1988.