"La partenza" di Franco Fortini

Ti riconosco, antico morso,
ritornerai tante volte e poi l'ultima.

Ho raccolto il mio fascio di fogli,

preparata la cartella con gli appunti,

ricordato chi non sono, chi sono,

lo schema del lavoro che non farò.

Ho salutato mia moglie

che ora respira nel sonno

sempre la vita passata,

il dolore che appena le ho assopito

con imperfetta, di sé pietosa, atterrita tenerezza.

Ho scritto alcune lettere ad amici

che non mi perdonano e che non perdono.

E ora sul punto di dormire un dolore terribile

mi morde come mille anni fa

quando ero bambino e lo chiamavo Iddio,

e Iddio è questo ago del mondo in me.

Fra poco, quando dai cortili l'aria fuma ancora di notte

e sulla città la brezza capovolge i platani,

scenderò per la via

verso la stazione dove escono gli operai.

Contro il loro fiume triste, di petti vivo,

attraverso la mobile speranza che si ignora e resiste,

andrò verso il mio treno.

[da Una volta per sempre, poesie 1938-1973]

"La poesia non precisa se il treno lo prendi o ti ci butti. Va a giorni, diciamo così." (AR)